p;&esp;封染墨站在他身后，看着他的背影。

&esp;&esp;黑色劲装，领口拉到最顶端。

&esp;&esp;他的头发比刚进入剧场时长了一点，发尾翘着。

&esp;&esp;右手握着短刀，指节发白。

&esp;&esp;左手垂在身侧，手指微微张开。

&esp;&esp;封染墨看着那只手。

&esp;&esp;苍明在镜中医院里握着他的手，六天没有松开。

&esp;&esp;现在他的指甲是完整的，粉红色的，薄薄的。

&esp;&esp;封染墨移开了视线。

&esp;&esp;他不会在第四幕死——已经改写了。

&esp;&esp;但他的手指还是在袖子里攥了一下。

&esp;&esp;习惯，改不掉。

&esp;&esp;第一剑刺过来了。

&esp;&esp;不是劈，是刺——剑尖对准苍明的喉咙。

&esp;&esp;他没有挡。

&esp;&esp;剑尖离他的喉咙还有一尺的时候，偏了——刃口从他的脖子旁边擦过去，划破了衣领。

&esp;&esp;没有流血。

&esp;&esp;第二剑对准胸口，也偏了——刃口擦过他的肩膀。

&esp;&esp;第三剑、第四剑、第五剑——每一剑都偏了。

&esp;&esp;没有一剑刺中他。

&esp;&esp;短刀还指着地板。

&esp;&esp;苍明不知道剑为什么会偏。

&esp;&esp;他不知道是因为封染墨改写了剧本，把致命一击移到了第五幕——第四幕的剑只会擦过他。

&esp;&esp;肩膀在疼，火辣辣的。

&esp;&esp;他没有低头看，只是伸手按住了。

&esp;&esp;他在看观众席——影子在鼓掌。

&esp;&esp;几十把剑在空中交错，光在剑刃上反射，像一个由白光织成的笼子。

&esp;&esp;苍明站在笼子中央，没有动。

&esp;&esp;封染墨看着他的背影，看见他的肩膀被剑刃擦过，看见衣领被划破。

&esp;&esp;他的手指在袖子里又攥了一下，然后松开了。

&esp;&esp;他不能动。

&esp;&esp;苍明的肩膀在流血。

&esp;&esp;伤口不深，血不多，但一直在渗——顺着胳膊往下淌，淌到短刀的刀柄上。

&esp;&esp;剑幕停了。

&esp;&esp;敌人退回去了。

&esp;&esp;它们站成一排，面朝苍明。

&esp;&esp;它们身后是黑暗，正在往前推。

&esp;&esp;苍明的影子被黑暗吞没了——从脚开始，到小腿，到膝盖，到大腿。

&esp;&esp;他站在那里，看着黑暗吞没他的影子。

&esp;&esp;他不知道自己还能撑多久。

&esp;&esp;封染墨往前迈了一步。

&esp;&esp;不是剧场操控他迈的，是他自己迈的。

&esp;&esp;白色长袍的下摆在地板上拖了一下，发出细微的沙沙声。

&esp;&esp;苍明听见那个声音，回过头。